"La herencia del boxeador dadá"
Arthur Cravan. Por más que suene a tópico no deja de ser cierto: de no haber existido hubiese sido necesario inventarlo. Hombre de acción y, como se suele decir, genio hasta la sepultura, su biografía es muchísimo más interesante que su obra y sus hechos dicen más que el conjunto de sus, por otro lado escasas, letras. No estamos hablando de un escritor en puridad. Si acaso Cravan fue todo un "showman" avant la lettre. Y ante todo y sobre todo un provocador. Editor y único redactor —a pesar de firmar textos y poemas con varios pseudónimos— de los cinco números de la revista Maintenant, con la que de 1912 a 1915 agitó los cenáculos intelectuales parisinos, y en la que enseguida despuntó por sus terribles cargas de profundidad, a reventar de ácida ironía, contra determinadas personalidades del panorama artístico de la capital, acabaría considerándosele como precursor del movimiento dadá.
Portada original del número 4 de Maintenant
Así las cosas, no podemos por menos de celebrar la respetuosa edición de los cinco números de Maintenant por parte de el olivo azul, rescatando así la figura de Cravan para el actual lector en castellano. Más allá del gusto por las rarezas bibliográficas o las personales filias por el París de las vanguardias, de este volumen deben interesarnos, a partes iguales, tanto el prólogo de Jérôme Gouchet, que nos pone en antecedentes sobre la vida y milagros de Cravan, como los textos en prosa del propio Cravan, diseminados a lo largo de los cinco números de la Maintenant, entre los que podremos contar un par de contundentes ataques personales a André Gide, un encuentro ficticio, desternillante y del todo apócrifo con un Oscar Wilde —a la sazón, tío del propio Cravan—, un graciosísimo libelo contra la llamada “exposición de los independientes”, en el que no deja títere —ni pintor— con cabeza; así como otro par de chanzas a costa de Apollinaire y su señora. Los poemas no, los poemas ni mirarlos. Bien puede ahorrárselos el lector y todo ese tiempo que le habrá ganado a la eternidad, pero el Cravan prosista, irreverente agitador, bien vale el empeño.
Arthur Cravan, a punto para el primer asalto
Todo un feliz reencuentro, pues, con este gigantón de dos metros y cien kilos que prefería el boxeo a la literatura y que tan pronto era capaz de marcarse una conferencia sobre la entropía como de quedarse en cueros ante el respetable, euténtica fuerza vital indomeñable e imprevisible que, como tal, estaba destinada a durar la mitad de tiempo. El poeta-boxeador que dejó escrito: "que se sepa de una vez: no seré un civilizado", desapareció en el Golfo de México, a bordo de un pequeño bote, en 1918. Contaba 31 años.
© Javier Iglesias
Maintenant
Ed: Olivo Azul
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